Jeanne était au pain sec dans le cabinet noir,
Pour un crime quelconque, et, manquant au devoir,
J'allais voir la proscrite en pleine forfaiture,
Et lui glissait dans l'ombre un pot de confiture
 Contraire aux lois. Tous ceux qui sur qui, dans ma cité
Repose le salut de la société
S'indignèrent, et Jeanne a dit d'une voix douce :
 -Je ne toucherai plus mon nez avec mon pouce ;
je ne me ferai plus griffer par le minet.
Mais on s'est récrié : - Cette enfant vous connaît ;
Elle sait à quel point vous êtes faible et lâche
Elle vous voit toujours rire quand on se fâche
Pas de gouvernement possible. A chaque instant
L'ordre est troublé par vous ; le pouvoir se défend ;
Plus de règle. L'enfant n'a plus rien qui l'arrête.
 Vous démolissez tout. - Et j'ai baissé la tête,
Et j'ai dit : - je n'ai rien à répondre à cela, 
J'ai tort. Oui, c'est avec ces indulgences là
Qu'on a toujours conduit les peuples à leur perte.
Qu'on me mette au pain sec. - Vous le méritez, certe,
 On vous y mettra. - Jeanne alors, dans son coin noir,
M'a dit tout bas, levant ses yeux si beaux à voir,
Pleins de l'autorité des douces créatures :
- Eh bien, moi, je t'irai porter des confitures.

Il est d'étrange soirs où les fleurs ont une âme,
Où dans l'air énervé flotte du repentir
 Où sur la vague lente et lourde d'un soupir
 Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.
Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme,
Et ces soirs là, je vais tendre comme une femme.

Il est de clairs matins, de roses se coiffant,
Où l'âme a des gaités d'eaux vives dans les roches,
Où le coeur est un ciel de Pâques plein de cloches,
Où la chair est sans tache et l'esprit sans reproches
Il est des clairs matins, de roses se coiffant.
Ce matin-là, je vais joyeux comme un enfant.

 Il est de mornes jours où, las de se connaître,
 Le coeur, vieux de mille ans, s'assied sur son butin,
 Où le plus cher passé semble un décor déteint,
Où s'agite un vague et minable cabotin.
Il est de mornes jours las du poids de connaître,
Et, ce jour-là, je vais courbé comme un ancêtre.

Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord,
 Où l'âme au bout de la spirale descendue,
Pâle et sur l'infini terrible suspendue,
Sent le vent de l'abîme et recule éperdue !
Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord,
Et c'est nuit là, je suis dans l'ombre comme un mort.


Albert Samain

 

 

La nature est un bouquet d'harmonie
Le jardinier en est le fidèle ami
Une jolie rose chaque matin
 A besoin de beaucoup de soin
 Pour s'épanouir et fleurir,
Sous peine de la voir mourir...
Mais l'arrosoir du jardinier s'est taris
Le soleil s'est soudainement assombri...

 Plus de matin enchanteur
A regarder pousser les fleurs 
Plus d'oiseaux venant picorer le pain
Tout au fond de son petit  jardin 
Plus d'abeilles  butinant les fleurs
Elles se sont envolées ailleurs...
 Une main a cueilli les dernières roses,
Des petites roses rouges à peine écloses,
Sans se soucier du vieux jardinier
 Qui les avait soignés et tant aimé...

 ©Harmonia

 

 

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime,
Qui sait brune aux yeux bleus, ce que vous diriez ?
 L'amour vous le savez, cause une peine extrême;
C'est un mal sans pitié que vous plaignez vous-même;
Peut-être cependant que vous m'en puniriez.

Si je vous le disais, que six mois de silence
 Cachent de longs tourments et des voeux insensés;
 Ninon vous êtes fine, et votre insouciance
 Se plaît, comme une fée, à deviner d'avance;
Vous me répondriez peut-être : je le sais.

Si je vous disais, qu'une douce folie
A fait de moi votre ombre, et m'attache à vos pas;
 Un petit air de douce mélancolie,
Vous le savez, Ninon, vous rend bien plus jolie;
 Peut-être diriez-vous que vous n'y croyez pas.

Si je vous disais, que j'emporte dans l'âme
Jusques aux moindres mots de nos propos du soir :
 Un regard offensé, vous le savez, madame,
Change deux yeux d'azur en deux éclairs de flamme;
Vous me défendriez peut-être de vous voir.

Si je vous le disais, que chaque nuit je veille,
 Que chaque jour je pleure et je prie à genoux;
Ninon, quand vous riez, vous savez qu'une abeille
 Prendrait pour une fleur votre bouche vermeille;
 Si je vous le disais, peut-être en ririez-vous.
 


Alfred de Musset