harmonia.messidor

Le bonheur

J'entrouvre la porte de la vie
 Pour y laisser passer,
Un peu de bonheur
Dans l'espoir qu'il ne s'enfuira pas,
 Au moindre courant d'air.

 Il ne peut survivre aux assauts,
 Inconsidérés du dehors.
 Le bonheur se forge
Au fil du temps.

 Il faut savoir le construire
Et ne pas regarder celui d'autrui.
Il ne peut avoir le même visage.
Il faut savoir le modeler à son image.

 En prendre grand soin
Surtout ne pas le brader.
 Il doit être fait d'une pâte
Où l'on a su enlever,
 L'ivraie du bon grain.

 Pimenté d'un grand espoir
 A savoir
Qu'il faut déjà y croire
Pour pouvoir en acquérir,
 Une parcelle,
 Qui plus tard deviendra
Un domaine


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Le chat

Je souhaite dans ma  maison :

 Une femme ayant sa raison,

Un chat passant parmi les livres,

 Des amis en toute saison

Sans lesquels je ne peux pas vivre


Guillaume Apollinaire

       La marguerite

    Ta beauté n'est pas sophistiquée, 

        Tu n'es pas la plus admirée  

           Et tu es cependant si jolie dans ta simplicité !
   
         Ta corolle blanche, ton coeur soleil, font de toi la discrète

            L'amie de tous les amoureux des fleurs champêtres. 

             Tu ne cherches pas à rivaliser,

           Le plus beau cadeau de la vie,n'est-il pas la diversité  ?  
      
 

       Tu te prêtes au jeu des amoureux 

        Qui t'effeuillent en exprimant un voeu .

      Tu illumines les champs et les prairies,

En toute modestie. 

 Ta Beauté est éphémère

Mais, Oh ! combien nécessaire  !


Harmonia

    

                              Le vase brisé

                            Le vase ou meurt cette verveine
                               D'un coup d'éventail fut félé
                              le coup dut l'effleurer à peine,
                                  Aucun bruit ne l'a révélé.

                            Mais la plus légère meurtrissure
                             Mordant le cristal chaque jour,
                            D'une marche invisible et sûre
                               En a fait lentement le tour.

                       Son eau  fraîche a fui goutte ,à goutte
                              Le suc des fleurs s'est épuisé;
                            Personne encore ne s'en doute,
                               N'y touché pas, il est brisé.

                          Souvent aussi la main qu'on aime,
                            Effleurant le coeur, le meurtrit;
                         Puis le coeur se fend de lui-même,
                             La fleur de son amour périt;

                        Toujours intact aux yeux du monde,
                          Il sent croître et pleurer tout bas
                             Sa blessure fine et profonde :
                               Il est brisé, n'y touché pas.


Sully Prud'homme